|
[07 Feb 2010|01:53am] |
( *** )
|
|
|
[30 Jan 2010|02:13am] |
| [ |
music |
| |
Dark Orange - Sounds Of Silence // Lou Reed - Walk on the Wild Side |
] |
( пьянство благо )
|
|
| LYTDYBR |
[10 Jan 2010|10:17pm] |
| [ |
music |
| |
Animal Collective - Graze |
] |
4M&I
|
|
| еще раз дача |
[06 Jan 2010|11:58pm] |
| [ |
music |
| |
Bauhaus - Terror Couple Kill Colonel (Spaceward Studio 24 April 1980) |
] |
|
|
|
[06 Jan 2010|08:33pm] |
| [ |
music |
| |
Go Home Productions - Paranoid Rock |
] |
|
|
| Дача Муромцева |
[04 Jan 2010|07:21pm] |
| [ |
music |
| |
And Also The Trees - There Was A Man Of Double Deed |
] |
В ночь со 2 на 3 января в Москве сгорел дом, известный как "дача Муромцева".
|
|
| lytdybr |
[04 Jan 2010|01:42am] |
спасибо маше (дубровиной). спасибо марине (black). оксане (которые сквиды), рите (которая se), маше (которая lamzina). также юле (которая komissarof, кошка висела в другой комнате), маше (которая frdr, золотой мел лежал под нефиртити), саше (которая lavale, огрызок фликра не сумел скинуться с полосатой скатерти), это только одна стена и близ лежащее..
обрастая вещами-мохом, я вспоминал всех..
теперь - сплошные призраки: занято, звон посуды, радио, Гурджиев, стихи, телефон, душ, слив бачка, никого нет - без ответа, печатающая машинка, хиты - память, неотвеченный все еще звонок, абонента уж нет, был ли когда, повтор, стихи как космос, я набираю твой номер, кручу диск, морзянкой сос..
|
|
|
[18 Dec 2009|01:13am] |
| [ |
music |
| |
Markscheider Kunst - Кенгуру :: Жанна Агузарова - Будь со мной |
] |
|
|
|
[17 Dec 2009|11:59pm] |
| [ |
music |
| |
And Also The Trees - Domed |
] |
Прошло полтора десятка лет, кажется так, и - о!..
Думаю, раньше это врядли видело свет: сейчас удалось вычленить цифры из ветхих форматов.
Железо и море, шоколад. [отдельная тема] Французская лошадь, после "жабы в тулупе", говорила, о стилистике [для иностранцев в том числе]. какая в жопу разница нам было просто хорошо.. но сейчас история не об этом..
она еще говорила о калиграфии-наоборот.. (бля, язык пародирует кисть что ли?).. но, как известно, был банан и коньяк, и свальный грех был .. понимала ли она хоть грош в этих распечатках? ржака - кес-ке-се?..
( Щепки летят...
Сборник шоколадных стихов. )
|
|
|
[16 Dec 2009|01:40am] |
| [ |
music |
| |
Yves Desrosiers - Les Deux Destinées |
] |
Чеснока головка проклюнулась. Потом - давала рост: с ноготь за ночь (мерили, восхищались). Вокруг стрелы загнездились мушки - земля, казалось, ожила. Но когда их стало много, я жег их зажигалкой и выкуривал благовониями. Они мешали мне несколко жить - мельтешили так неудачно.
Вяленое солнце зимой - зелень начала увядать; а потом совсем скуксилась. Опавшую дребедень срезал ножом: теперь ни мушек, ни зелени. Из щелей дует: заткнул вязанными носками бардового цвета. Но, кажется, чеснок - снова проклюнулся.
***
дамы проходящие смотрят на замёрзшую вязь под носом. я вытираю, но наростает снова. взамест оглядываюсь на зады их - но те уже в шубах.
***
в честь нового года хочется шутить. радоваться. говорить "любимая", говорить "ну что, говнюк сизокрылый, давай посмотрим у кого сильнее строение...", "знаешь, я помню, когда был маленьким...", "вы ноль двадцать берете, что ли, давайте возьмём ноль пять, на двоих", "вот сейчас я скажу всё, что думаю, пропади оно всё пропадом"..
ну чего тут две недельки осталось, можно уже и начать, м?
***
|
|
|
[12 Dec 2009|12:56am] |
| [ |
music |
| |
David Hemmings - After the Rain |
] |
|
|
| lytdybr |
[05 Dec 2009|01:54am] |
| [ |
music |
| |
Nick Cave & Warren Ellis - Memory |
] |
У каждого есть свой Ветхий Завет. Это такое не настоящее детства, а уходящее прошлое, которое твое детство застало. Прошлое не твое - чужое; прапрошлое. Оно не событийно даже, но на уровне аромата шляпы твоего деда, фамильного кольца бабки, ржавчины на старой ванне с упавшей длинной мочалкой, ссадин на розовой кухонной мебели, которой уже нет, интонаций, которые уже не используются. Порой эти образы сложно восстановить, но когда случайно это происходит – тебе померещилось – срабатывает машина времени и тебя вышвыривает назад: можно вспомнить почерк Хлебникова, кисть Вертинского, запах послевоенной формы, воздух тех улиц… Всё это настолько явно, что любые реставрации кажутся безнадежной подделкой.
Вот, Тихонов был тоже таким порталом для меня, где воспоминания расходятся в две дороги, но всегда связаны с дедом. Первое – это старая квартира родителей мамы, где я, будучи школьником, оставался ночевать. Застывшие 80-е: собрания приключенческой литературы, запах сиамского кота, каток под окнами восьмого этажа, откуда доносились звуки советской эстрады, пюре с «ледяной», для деда бабушка делала смесь из рубленных соленых огурцов, вареной картошки и лука и поливала подсолнечным маслом, дед выпивал рюмку водки на ночь, на кухне играло сетевое радио. Расположившись на кровати, мы с дедом смотрели «Время», пока бабушка ворковала на кухне, потом шла погода и я подпевал мелодии и потом бабушка возвращалась и шел Штирлиц. Кажется так. Но мне было важно плечо деда и его запах, белая майка, и дальний черно-белый свет из «Рубина». Я всё думал, что надо спросить его о военно-морском флоте и «Смерче», где он служил, но звенел будильник и надо было вставать в школу, завтракать. А вторая дорога ведет меня на дачу, тоже деда. И там – запах махорки, стружки; взвизгивающий плач пил, роскошный звук забиваемых в дерево гвоздей. И столько воздуха, звенящего, прозрачного до жути. И родители такие молодые. И из «ЦентрНаучФильма» мама привозит портреты советских актеров и актрис. И в псевдо-медной оправе они смотрятся так модно и жизнеутверждающе. Строительство поет: «Все будет у нас хорошо!» Роем с дедом подвал для кухни: столько лягушек в осенней жиже! Или приезжаем зимой: прогрелось до 25 – можно задвигать заслонку, от мороза дерево снаружи – нет-нет, да и скрипнет. А приемник на животе передает солнечные уругвайские ритмы, ночь. И теперь приезжаешь туда один: деда уже давно нет, нет отца, бабушка практически не ездит. Доски скрипят под ногами порой, и эти портреты, призраки, пережившие их всех, и переживущие меня, моих детей, так по-прежнему тепло смотрят на меня: у этой рыжие волосы и она улыбается, этот держит во рту колосок, та – позирует… Иногда кажется, это всё, что у меня осталось в памяти. Почему бы и нет, а? Я внутри своей головы и могу делать, что заблагорассудится. Я выношу портреты на улицу. Из промозглого, осевшего гаража достаю пластиковые кресла и окружаю ими костер, поздняя ночь. И когда эти люди рассаживаются на свои места – я доливаю себе снова, подкидываю новых поленцев в мангал и мы предаемся воспоминаниям..
|
|
|
[22 Nov 2009|02:49am] |
| [ |
music |
| |
Rivalries -=*=- Bohren & der Club of Gore |
] |
Из твоих плечей
Светлых плетей
Нити –
Я – плебей –
Вижу.
Из очей – ей!– твоих
Сволочей отраженье изыму.
Я такой же, как ты:
Опрокину-покину.
Я способней всех их...
Ну и что ж!
Я отвыкну.
***
Кажется, вот-вот сверзнешься, оступишься, но выпьешь – и вона: сколько оно до той границы, где либо пан, либо пропал - жив, паскуда-гнид! - еще топать и топать!.. Крутись, живчик!.. Но иногда рука твердеет так, что косолапо хочется врезать, со всей моей дури, по разлапистой твоей башке: что же ты за дура-баба такая?!. Когтями въесться – понимаешь?.. Сгний!.
***
Когда я уезжаю от Белой Медведицы, я ловлю машину сразу двумя полуапрошами. Дистанция обосабливает, - и мне это нравится. На две вздернутые конечности останавливается такси-катамаран: машина с двумя водителями, - я еду… кручу головами… И две твои медведицы, пританцовывая меж белых кистей, просовывают красные губы меж фаланг, встают перед моими очами.. как ты позировала, вертя ими перед зерцалом, где я уже перестал отражаться, завязывая мокрые шнурки.. Ты спросила: знаешь, когда был мой самый лучший **** с тобой?.. Ответ мне был интересен, но я попросил: не выпустишь меня?.
***
Московская погода, знаешь, по-прежнему разволакивает. Надо бы собраться… как это говорится? - бросить пить, заняться спортом.. Пугают цены, хочется панковской рожей в грязь, после пива, или чего там еще, но рожа уже давно не панковская, хоть и сгнивает от этой сырости и лени.. и вкус пива давно исчез, как и исчез любой другой вкус: мокрого чернозема, майских сквозняков, тонких фиалок, молока.. мидий?. сейчас ветки шуршат холодные, в инее, бьются друг о дружку..
Экспромт всегда тухл. Это свежесть не первой свежести.
Мне снятся кресты, вот. Мышцы напрягаются, я изгоняю эту тварь с невероятным даже для меня безумием. Но когда она появляется, в своем полуизгнившем капюшончике, руки становятся соловыми, крест тянет к земле, перевернутый, - кажется, я, вот-вот, сдамся… Как же ты умеешь, срань господня, двигаться, как не на своих двоих.. и главное – ведь почувствовал я, что не надо в этот сраный дом соваться, как бы не привлекали меня виды состаренной кожи на креслах, дряхлые абажуры, книги, оттопыренные половые доски, раскрывающие тайны подпола… ты – привлекла мои глаза, движением, руки мои сдаются: кажется, опущенный деревянный крест пустил корни, настолько он тяжел.. мне легче сдаться, легче прекратить это безумие…
***
Эти двое толкают меня с двух сторон: приехали. Я делю наличку ровно напополам: три сотни левому, три сотни - правому. Аршинными лапами Медведица ловит меня, но я устремляюсь ей прям промеж глаз. Там ждут меня леса и травы.
***
В тень, в тьму, в неизвестность. В провалах – оступаешься. Теряя личность – я так высоко падаю..
Вводя ключ, я всего лишь хотел сказать, что сложно, что затылком при падении почувствовать асфальт – наслаждение [концовки], потому что мох – провоцирует новые миры, как и тени, и где же найти покой.. да и не только тени… сколько там всего..
А хлопаешь за спиною дверь – и всё остаётся там.. там..
|
|
|
[22 Oct 2009|11:05pm] |
|
2940.49.1425.
|
|
|
[18 Oct 2009|01:59am] |
| [ |
music |
| |
Rowland S. Howard - Shut Me Down |
] |
( lytdybr )
|
|
| lytdybr |
[07 Oct 2009|01:36am] |
| [ |
music |
| |
eddie vedder - WOLF / soiciety |
] |
в электричках когда лоб стекло целует грязное, ты видишь их.. и их много.. чиркануть под подбородком - метрах в двухстах от полустанка - никто и не заметит.. синяки; бесподобные мадмуазели, со слишком мягкими вульвами (такое у них все мягкое! "ей-ей, я кончила!" - теперь, типа, ты, фифы-Фриды; кожа - как остывшие манты: буэ-буэ); черепные огрызки, антагонизымы плоти и крови, со взглядом снов иеронима босха, с желто-санным пятном на уровне чакры, я могу выпить могу и убить зачем я живу добро победит. их так много. очисток. когда морковь чистишь. или сельдерей, если не в соковижималку. картофель там. не, ну страшные люди, даже рыжие инди с вензелем в сторону уха, с пивом.. я вздрагиваю, потому что жопе холодно..
пройтись-то решил на чуть-чуть, свиторочек в полосочку, да дождевичек, который видел уже в городе два раза: в супермаркете в винном отделе, да в вот-вот-отъезжающей электричке на каком-то зачуханном охерке, пристально смотрящем мне в глаза. хотелось подойти, да не знал, как наехать.
оказалось холодно, синтетика костяшки оборачивала, но не грела - от того руки как-то хотелось вытянуть, напрячь, растянуть нерастягиваемую синтетику. плечи жались к шее, кулаки - к паху.
хотелось уже поскорее вернуться, с овощами в слишком обильном майонезе, с бутылкой в нестандартной форме. к царской серебрянной рюмке. Нацепить когда-то было большую толстовку с черно-белым портретом галло, провоцирующую вопрос: "папа, это ты?", растянутые черные треники, отходящие от земли на сантиметров десять. растянутые в коленях настолько, что профиль напомнил бы рисунки одного художника, имя которого я все время забываю. я завидую ему. как и любым художникам, необязательно сумасшедшим.
блок питания так интересно гакнул, с таким прекрасным хлопком и дымовой завесой, что вот перед глазами маленький двенадцатый год, перевести бы на французский: "ты там что-то паяешь?" а тут облачко величиной с кулак: вьется, клубится, рассеевается..
толком не прикурить - но мне нравится такой холод. как-то естественнее человек смотрится. такой сам по себе что ли. не пластилин на полосатом шезлонге. тоже человек, конечно. а если еще и баба - то вообще. Но когда плечи к шее, и сигарета огнем к ладони ближе - затягивается щемительнее. и губы чувствуют с табаком запах большого и указательного. а там - своя история..
вначале я вспомнил дачу. потом только монголию. качели большие - человек пять уместятся, широкие. ну, четыре - если бабы. отец сваривал. холодно, а зеленое все. яблоки не люблю, но уж под ногами больно много - поднял. туман, зеленая трава при тусклом свете, и яблоки, гнилые через одно. такой мощный, коричневый цвет. красиво гниют. достал старые подушки, сквозь ветки видны звезды. редко - облака, но видны.
нравилось мне эти яблоки надкусывать и ногой пулять на соседские участки. деревья спилить давно покушались, но то один член семьи протестовал, то - другой. так часто бывает, когда один говорит нет, другой даже не думая говорит да. для равноденствия. скажет супротив, а потом думает. да даже и потом не думает, лишь бы поторговаться. "Вот эту спилишь по осени, пила в ванной, над печкой у окна!" "Да что же ее пилить?" "Так старая уже! Не плодоносит!" "Да как же не плодоносит-то, вон яблоки висят, дети будут есть." "Да не ест никто, только свет загораживают! И Ваня на нее все покушался." "Папа бы оставил, не пили Костя.."
Я кусаю - и пинком под зад. Иногда в ночи проедет по проселочной дороге машина. Камни хрустят под резиной. Освещается дорога за елкой. Я настораживаюсь, прячу голову. Не спугнули бы меня. Мало ли чего: друзья, "как проехать", "мы ваши соседи".. Гнилые убрал растопыренной такой граблей, с гнущимися пальцами. На фундаменте проступил мох, и он очень мне нравился. Подчеркивающий форму. на нем, кажется, хорошо смотрится и щека и кровь. фактурный! - воот как говорят. вот тогда этот фактурный мох и пленял меня при свете костра и отдаленно поставленных свечей. я качался на качелях, полулежа. задувало. часто носил дрова, потому что они горели с какой-то баснословной скоростью.. навреное, ветер все тепло уносил вместе с облаками в сторону москвы. но зато появлялись звезды..
я несколько раз обошел витрины с салатами. но потом купил мюсли. потом посмотрел камамбера, но потенциальное преобретение показалось дорогим. цена не шибко-то и меняется, но преобретение, вот, преобретает некоторые неустойчивые формы. иногда вот купишь помидоров в солидной упаковке, маленьких, круглых, с них начинаются некоторые супермаркеты, потом навернешь пару променадов вокруг сыра как раз, выберешь который потухлее и в красивой обертке, вернешься в овощной за зеленью, укроп-петрушка, вспомнишь про маслины черные, подумаешь еще с косточкой ли, чтоб повкуснее, али без - чтоб быстро и сразу выпить, потом думаешь о салате и чтоб брынзой все смочить, и сразу о красной рыбе - для цвету - радует любой глаз, да и желудок смаслить, и соков еще - для неё - цитрусовых, и овощных, для началу, а потом - тоже цитрусовых, ядренно-кислых, но уже не на запивку, а смешивать, для концовки.. пару салатов для разгону, да, давайте еще - намальная, да? - капусты, огурчиков пять.. и правая рука еще ловит какую-нибудь эксклюзивную воду по направлению к кассе - на обратную дорогу, оставить в сумке.. водки пореспектабельнее..
Пакет не нужен, спасибо, вы похожи на Билли Холлидей, вы когда-нибудь слушали Billie Holiday?
и тут все как-то тухло. нет настроения. а и майонеза много. куда так полируют? козье молоко, думаю, отличный выбор. именно так и думаю: "отличный выбор".. мне нравится этикетка. я его терпеть не могу. и рядом стоят два охерка оба в кепке, но у одного из них лицо, на щеках, чуть ближе к ушным раковинам, изъедено этими болезнями кожи. или чего там еще. и он - смотрит на меня. он снова смотрит на меня. а меня вообще привлекают всякие изъяны. привлекают не в том смысле, что посмотреть хочется - это всех привлекают. косятся все: корпус в одну сторону, глаза - с двойным переворотом на тормоз жмут. но как-то хочется поближе, распросить: что же это у тебя челюсть дальше колен. ну, не так конечно, но мне нравятся изъяны. не стандартные такие вещи. и, вот, он на меня пялится, а я подхожу к бутылкам и начинаю выбирать. вначале я замечаю тары только с большим процентом содержания жира. и уж было выбрал, а там еще три стоят - совсем жиденькие. тоже покрутил их. но выбрал зеленую, из первой партии. три с чем-то. крохотная такая бутылочка, недавно только нацедили в италии - и тут же к нам. ну что за прелесть! горечь несусветная помню. но с утра, душу смазать. ебать всё в рот..
Не сказать, чтоб мы и очень знакомы. у нее крепкий зад, вот что мне нравится. мне нравятся и другие женские задницы, да. но, то, что именно у ней крепкий зад - это здорово, черт возьми. он ей идет. хоть мы не очень-то и знакомы. и вот она орет на меня. Я, между прочим, крик с трудом переношу. Любой. ну, то есть, чего орать? где причины для ора? я знаю только одну причину для ора. Это когда очень страшно. все остальное - это эмоции. страх - тоже, сдаюсь, эмоции. но это как протуберанцы, это яйца сковывает, истерика на уровне живота. А тут она: Ты понимаешь вообще что это значит? Ты вслушайся, вслушайся! Я вслушиваюсь: "Why is this bedroom so cold Turned away on your side? Is my timing that flawed, our respect run so dry?" - Ну, и здорово, черт возьми, но что трястись-то?.. Задница мне у ней нравится. А когда она идет.. Это хоть стой, хоть падай.. По-хо-доч-ка..
а на обратном пути как будто еще похолодало. и курить не могу без жидкости - горло наждачкой дерет. дал крюк, купил липтон. светящиеся пристанища палаток.
на обратном пути вспомнилась монголия. я еще подумал: "наверное, это было лучшее мое путешествие. - господи, как же это пошло!"
вот этот веддер тоже впитался. ну сколько такой музыки было за всю жизнь. была - и прошла. истесалась. ну, истесалась, да. но пока - как такса хвостом, тик невероятный. какой же я был сам там. как же меня там не было. и почему я там не умер, когда умирал? и почему я там все не выплакал, когда рыдал как царевна несмеяна?
я пересмотрел единственную видеозапись. вуалеризм для слепого. ни толики. грошечка, уносимая ветром. запредельный рай. покинутое детство.
радость жизни.
царская серебряная рюмка могла бы зваться царским серебряным бокалом. с черным узором. к черту общество, итальянская бутыль наполняется. когда я изливаю ее на куст сирени под домом, я тешу себя мыслью, что это растение победит и ветры, и тлю. аммиак обезвреживает. а мой тем более.
и я оправдываю их всех: "ну я же вас всех - люблю"
|
|
|
[04 Oct 2009|02:45pm] |
| [ |
music |
| |
Misfits - Hollywood Babylon |
] |
Опорожняя старые ящики: порой в этих обрывочках - больше истории нежели в сплошном тексте. Поля книг, билеты, чеки, клочки.. кверх ногами, пьяной, запинающейся волной, уходя в сон, на втором мокании кисточки уже упустив хвост прозрения..
( * )
|
|
|
[02 Oct 2009|11:57am] |
| [ |
music |
| |
Alice In Chains - All Secrets Known |
] |
( октябрь-2009 )
|
|
| navigation |
| [ |
viewing |
| |
most recent entries |
] |
| [ |
go |
| |
earlier |
] |
|
|
|
|
